В голове как будто стихает ураган: ветер гоняет обрывки мыслей. Они не складываются в единый текст или хотя бы вывод.

Будем думать, что всё не зря, и все эти кусочки сложатся когда-нибудь попозже.

Чем больше терпения, тем дольше приходится ждать. Мне кажется, я живу чью-то чужую жизнь.

Кажется.