Это провал.

Недавно я выкладывала в сториз картинку и говорила, что глядя на такие нежные рисунки, хочу выбросить краски и забыть о рисовании. Кто-то даже предположил, что это я от зависти.

Нет. Зависти у меня нет. Я стараюсь не сравнивать себя с другими, а сравниваю себя с собой. И вот это сравнение тоже оказалось не в мою пользу.

У меня отвратительная зрительная память. Вот такая неудобственность у художника, н-да. Очень избирательно запоминаю, одну деталь из всего, что увидела. В итоге мне сложно придумывать сюжеты, улавливать идеи, делать с нуля. В этом весь провал.

Раньше пыталась. Сейчас… Даже не заморачиваюсь. Меня восхищают совершенно нежные ламповые идеи, уникальные своей тонкостью, трепетом, вызывающие чувства восторга и восхищения. А сама не могу по памяти и из головы нарисовать ничего. Или так кажется, что ничего. Уникального и ценного. Схематично — хоть V-образный шестицилиндровый двигатель в объёме. Хоть Усаму Бен Ладена и Ариэля Шарона в сарафане. А вот так чутко, со смыслом, чтоб потом выставить на продажу результат собственного творчества «из головы» — не могу. Мне всегда нужны костыли, на которые я опираюсь на пути от идеи к воплощению.

Где-то есть тот мостик-переход, по которому не бежишь — летишь к цели. Через наброски, схемы, эскизы… Но во мне живёт дикий зверь «неправдоподобно». Я не расслабляюсь, постоянно ожидая: если нарисую что-то из головы, даже после ста набросков, на утро проснусь, гляну свежим взглядом, а там трэш дикий. Страшно.

В итоге этакий художественный копирайтинг получается. Изучила фотки, картинки, выбрала подходящие, на основе них нарисовала. Но в какой-то момент надоедает чувствовать себя неполноценным художником. Художественной хромоножкой.

У меня бывает. Потом отпускает. Это примерно как выплеск комплексов. Потом понимаешь, что от переживаний ноги длиннее не станут, грудь не вырастет и волосы до попы не заколосятся, а жить и принимать себя надо сейчас такой, как есть. Вспоминаешь, что худ.копирайтингом занимаются очень многие, у кого навык норм, а талант прихрамывает. В этом нет ничего такого.

Но иногда понимаешь, что совершенство по-прежнему где-то далеко. И смысла в происходящем особо-то и нет.